Beach Boys

Ontem fui à praia.

Estava um casal de emigrantes com 3 jovens filhos deitados no meio das dunas. Havia espaço mais que suficiente no areal. Falam alto demais. Odeio ruídos.

Fui à água. Estava fria. Odeio água fria. Duas crianças correram para a água e o chapinhar dos seus pequenos pés fez espichar mais água para as minhas costas do que um adulto que calce o 45 com intento de me molhar as costas. Quando tomo banho, gosto de me molhar a meu ritmo. Odeio que me apressem.

Gosto de fazer caminhadas na areia. Quando nos afastamos do vulgacho, arriscamo-nos a encontrar senhoras pós-menopáusicas apreciadoras do nudismo.

Gosto de ler na praia. De preferência, livros pequenos como policiais ou aqueles livritos que são oferecidos na compra de jornais diários. Havia música na praia. Era música má. Não consigo concentrar-me com música de fundo, muito menos com música má.

Dois jovens, com idade para ter juízo, estavam a jogar raquetes perto demais da minha toalha. Gosto de dormir na praia. Não gosto de apanhar com areia na cara, nem com bolas de plástico nas costas.

Gosto de crianças, mas não tenho nenhuma. No entanto, os bebés chorões parecem seguir-me na praia.

Ao fim do dia, precisei de ir ao super-mercado. Re-encontrei o tal casal de emigrantes que tentou colocar-se à minha frente na fila de pagamento. Cordialmente, avisei-o da transgressão. O chefe de família grunhiu em estrangeiro, esquecendo-se de que não é o único que fala francês. Insultei-o em três línguas diferentes e deixei os seus filhos órfãos.

Ai estio este...

Jesus Intempéries